La pluie d'hier soir est tombée si soudainement, comme si le ciel ne pouvait plus contenir les émotions accumulées depuis si longtemps, déversant toute la chaleur collante des jours précédents dans les égouts. Je suis adossé au rebord de la fenêtre, regardant les lampadaires, qui s'enfoncent un à un dans le bitume brûlant, dégageant une vapeur blanche avec un goût de rouille.
Est-ce que ça se marie mieux avec du vin ou des plats ? Cette question me rappelle le grand pot en pierre bleue dans le puits de notre vieille maison. Quand j'étais petit, après une forte pluie, mon père prenait toujours une louche d'eau de pluie et la mélangeait avec du vin de prunes vieilli de trois ans. En mangeant les concombres marinés de la vieille voisine, il disait que l'eau de pluie était le thé froid de Dieu, qu'il fallait la boire tant qu'elle n'avait pas touché le sol, pour en goûter le goût des nuages.
En ce moment, il n'y a qu'une demi-bouteille de bière artisanale et des restes de la semaine dernière dans mon réfrigérateur. Les choix nocturnes des gens modernes sont toujours très limités : soit ils se paralysent avec de l'alcool, soit ils remplissent leur estomac de poids. En réalité, les nuits de tempête conviennent le mieux à l'insomnie, écoutant le tic-tac régulier des essuie-glaces, sortant un par un les vieux souvenirs moisis de ma mémoire. Ces regrets cuits à la vapeur par la chaleur se déploient à nouveau dans la pluie, prenant une forme claire.
La pluie s'est arrêtée, l'eau stagnante reflète un morceau de lune, comme des tranches de citron flottant dans un whisky renversé par quelqu'un. Tout à coup, je comprends mon grand-père, il n'attendait jamais l'alcool ou la nourriture, mais ce moment où cette pluie a ramolli le monde, enfin capable de croquer un certain morceau de temps. @0G_labs
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La pluie d'hier soir est tombée si soudainement, comme si le ciel ne pouvait plus contenir les émotions accumulées depuis si longtemps, déversant toute la chaleur collante des jours précédents dans les égouts. Je suis adossé au rebord de la fenêtre, regardant les lampadaires, qui s'enfoncent un à un dans le bitume brûlant, dégageant une vapeur blanche avec un goût de rouille.
Est-ce que ça se marie mieux avec du vin ou des plats ? Cette question me rappelle le grand pot en pierre bleue dans le puits de notre vieille maison. Quand j'étais petit, après une forte pluie, mon père prenait toujours une louche d'eau de pluie et la mélangeait avec du vin de prunes vieilli de trois ans. En mangeant les concombres marinés de la vieille voisine, il disait que l'eau de pluie était le thé froid de Dieu, qu'il fallait la boire tant qu'elle n'avait pas touché le sol, pour en goûter le goût des nuages.
En ce moment, il n'y a qu'une demi-bouteille de bière artisanale et des restes de la semaine dernière dans mon réfrigérateur. Les choix nocturnes des gens modernes sont toujours très limités : soit ils se paralysent avec de l'alcool, soit ils remplissent leur estomac de poids. En réalité, les nuits de tempête conviennent le mieux à l'insomnie, écoutant le tic-tac régulier des essuie-glaces, sortant un par un les vieux souvenirs moisis de ma mémoire. Ces regrets cuits à la vapeur par la chaleur se déploient à nouveau dans la pluie, prenant une forme claire.
La pluie s'est arrêtée, l'eau stagnante reflète un morceau de lune, comme des tranches de citron flottant dans un whisky renversé par quelqu'un. Tout à coup, je comprends mon grand-père, il n'attendait jamais l'alcool ou la nourriture, mais ce moment où cette pluie a ramolli le monde, enfin capable de croquer un certain morceau de temps.
@0G_labs